MICROPOEMA III

Estar más despierto
a medida que se hace más tarde.

Dormir es de cobardes.

NATURAL

Al natural,
así es como me gustas.

Si te pintas los labios
de rojo carmín,
dejas tu sello
en mi mejilla,
y yo no soy
propiedad de nadie.

Si te pones colorete,
cómo sabré
que te saco
los colores
cuando te lanzo
un piropo.

Si te pintas los ojos
y te hago llorar,
la tristeza quedará
marcada en tu cara
y te perseguirá
hasta que caiga el sol.

Si te peinas con laca,
cómo escribiré poemas
sobre el baile de tu pelo
siendo éste un muro
infranqueable para el viento.

Si te pones la ropa,
por qué esconder
al mundo
el milagro divino
que vio nacer.

Si yo me enamoré
de la cara,
y no de la máscara,
por qué te disfrazas
de quien no eres.

Al natural,
así es como me gustas.

MICROPOEMA II

Cuántos poetas son tan valientes sobre el papel,
cuántos poetas son tan cobardes de cara a la vida.

EL FINAL

Puta obsesión
por el final.

Si leemos un libro,
si vemos una película,
nada importa el principio,
ni los personajes,
ni el pasado de cada uno,
ni los paisajes,
ni la trama,
ni la descripción,
ni la calidad literaria/cinematográfica,
ni la presentación,
ni las circunstancias,
ni los giros inesperados,
si leemos el libro o miramos la película
sólo para poder llegar al final,
si únicamente deseamos conocer el final,
y por muy bueno que sea el libro o la película,
si el final no nos complace,
si no es lo que esperamos,
ese libro o esa película nos dejará un sabor amargo,
un sabor a derrota.

Lo mismo ocurre con la vida,
lo mismo ocurre con el amor,
nada importa el principio,
ni los personajes,
ni el pasado de cada uno,
ni los paisajes,
ni la trama,
ni la descripción,
ni la calidad,
ni la presentación,
ni las circunstancias,
ni los giros inesperados,
si vivimos la vida o el amor
sólo para poder llegar al final,
si únicamente deseamos conocer el final,
y por muy buena que haya sido esa vida o ese amor,
si el final no nos complace,
si no es lo que esperamos,
esa vida o ese amor nos dejará un sabor amargo,
un sabor a derrota.

Yo soy de los que sudan del final,
de los que prefieren caminar
por el simple hecho de disfrutar del camino,
porque finales hay muchos, todos impredecibles,
y la única certeza que tenemos
es que somos dueños de lo que andamos,
de la senda que construimos al caminar.

Puta obsesión
por el final.

EN MI HABITACIÓN

Perdido
en las sombras de mi habitación,
escondido
en recuerdos que vuelan a mi alrededor.


Si miro
hacia arriba, me limita el puto techo,
si sigo
hacia abajo, bajo mi cama te encuentro,
si grito,
mi voz se convierte en silencio,
si vivo
encerrado entre paredes, definidme muerto.


Engreído
monstruo que habita bajo mi lecho,
esquivos
pensamientos de este frágil cuerdo,
maldito
polvo adueñado de mis sueños,
bendito
habitáculo por forjarme por dentro.


Persigo
las sombras de mi habitación,
domino
recuerdos que vuelan a mi alrededor.

ESTE AUTOBÚS

Vivo en este autobús,
que cruza España
y atraviesa mi pecho.

Vivo en este autobús,
que habla catalán
con acento andaluz.

Vivo en este autobús,
que anochece amor
y amanece amistad.

Vivo en este autobús,
que me quita el sueño
y me induce el coma.

Vivo en este autobús,
que cena mis lágrimas
y desayuna legañas.

Vivo en este autobús,
que me lleva a casa
y me aleja de ella.

Vivo en este autobús,
que todo me da
y todo me quita.

Vivo en este autobús,
y ya no sé si marcho
o regreso.

FÁBRICA DE CARAMELOS

Cada mañana,
sobre las seis y media,
al alba,
paso por delante
de la fábrica
de caramelos,
e imagino
la típica fábrica
sombría y lúgubre,
de trabajadores infelices
y maquinaria pesada
oxidada,
y pienso,
cómo de algo
tan gris,
nace algo
lleno de color.

Supongo que sucede lo mismo cuando nacemos.

PÁRRAFOS INMORTALES: GROUCHO Y YO

"Estoy seguro de que casi todos habrán oído contar la historia del hombre que, desesperadamente enfermo, va a un psicoanalista y le explica que ha perdido el deseo de vivir y que piensa seriamente en el suicidio. El doctor escucha su relato melancólico y luego dice al paciente que lo que necesita es poder reírse a gusto. Aconseja al infeliz que vaya aquella noche al circo y que pase la velada riéndose con Grock, el payaso más divertido del mundo. El doctor resume:
- Después de que haya visto a Grock, estoy seguro de que se sentirá mucho más feliz.
El paciente se pone en pie, mira tristemente al doctor, da media vuelta y se tambalea hacia la puerta. Cuando empieza a abrirla, el doctor dice:
- A propósito, ¿cómo se llama usted?
El hombre se vuelve y mira al psicoanalista con ojos apesadumbrados:
- Soy Grock."


"Groucho y yo", Groucho Marx.