MICROPOEMA IV

Lo normal es querer ser especial,
pero lo especial es ser normal.

SEQUÍA

Me frustro, sudo, tiemblo y encolerizo
porque a veces no consigo
escribir una sola frase buena
que merezca la pena.

Pienso: ¿dónde se han ido mis musas?
¿Por qué esta falta de creatividad?
Dicen que nada consigue quien no lucha,
pero por Dios juro que lucho sin parar,
tratando de encontrar la rima perfecta,
el verso idóneo, la metáfora soñada,
pero por más que busco y rebusco,
vuelvo con las manos vacías, no encuentro nada.

Sigo pensando: ¿y ahora qué?
¿Cuánto durará esta maldita sequía?
¿Será definitiva?
Pero luego miro a través del cristal,
la primavera, los atascos,
caras felices, caras con penas,
el barrio, los semáforos,
el calor, la carretera,
el todo, la nada,
la muerte, la vida
y a mí mismo mirando en esa ventana.

Recapacito y pienso:
"cómo iba a quedarme sin material para mis rimas".

NO TENGO TIEMPO

Quisiera cambiar
mi percepción acerca
de lo infinito y lo perecedero,
cambiar el miedo a que todo acabe
por el placer a que algo nuevo
nazca en las cenizas
de la nada,
pero no tengo tiempo.

Quisiera morir
para saber con exactitud
qué coño significa la vida,
cortar el fino hilo que separa
mi cuerpo y mi alma,
haciéndome creer
extraño de mí mismo,
pero no tengo tiempo.

Quisiera olvidar
por un momento,
[sólo por un momento]
que el azar me trajo hasta aquí,
que soy un capricho
de un universo que juega
al ajedrez con los ojos vendados,
pero no tengo tiempo.

Quisiera decirte
lo hermosa que eres,
lo bien que armonizáis
tú y la poesía,
hermanas gemelas
que a duras penas
logro distinguir,
pero no tengo tiempo.

Quisiera escribir
algo que realmente
mereciera la pena,
que me emocionara,
que clavara en mi pecho
la daga de la honestidad
y así poder sangrar verdades,
pero no tengo tiempo.

Quisiera saber
por qué no tengo tiempo,
por qué he de vivir esclavo
en esta libertad con "peros",
por qué no puedo salir
de la caverna y ver la vida
sin las sombras del fuego,
pero no tengo tiempo.

Y todo esto
porque el tiempo
no se deja atrapar.

¿DÓNDE ESTÁIS?

Nadie delante,
nadie detrás,
nadie a mi izquierda,
nadie a mi derecha.

¿Dónde estáis?

Cuando escribo,
¿dónde estáis
aquellos que
que os alegráis por mí,
que reís conmigo?

¿Dónde estáis
aquellos que
lloráis por mí,
que sufrís por mí
cuando ya me he ido?

¿Dónde estáis
aquellos que
os preocupáis por mí,
que me buscáis
cuando estoy perdido?

¿Dónde estáis
aquellos que
estáis en mi contra,
que me gritáis
porque no os he oído?

¿Dónde estáis
aquellos que
me agobiáis,
que complicáis mi vida
cuando todo es tan sencillo?

Dónde estáis,
si al final,
estoy solo
cuando escribo.

Vivo rodeado de personas,
de circunstancias, de vínculos,
pero al final, la verdad siempre asoma:
cuando escribo, sólo yo quepo en mi círculo.

Nadie delante,
nadie detrás,
nadie a mi izquierda,
nadie a mi derecha.

MARINERO DE AGUA AMARGA

Dale forma al folio,
moldéalo con destreza
para que de un pedazo de papel
nazca un barquito de una pieza.

No hacen falta remos,
pues es el riachuelo quien decide,
es el curso natural de sus aguas
quien lo mantendrá a flote,
o quien lo mandará a pique.

Sólo necesita viento,
un pequeño soplo de brisa marina
para que avance hacia ningún lugar,
hacia la verdad que nunca adivina,
pero parece estar más a su alcance,
ahora que la mar que surca no es infinita.

Súbete a bordo
y disfruta de esta gran travesía,
pues siempre has querido huir para conocerte,
y sabes que hoy puede ser ese día.

Pero abre los ojos y mira,
es un triste riachuelo, no un océano,
no es un galeón, es un barquito de papel
que no podrá mantenerse, ni él, ni su esperanza,
porque para navegar en esta vida cruel,
hay que tener algo más que agallas;

por eso es difícil mantenerse a flote
y ser marinero de estas aguas amargas.

CUTREMETÁFORA

Hablamos de un camino,
de una roca,
esa dichosa roca
que nos hace
la vida imposible.

¿Qué hace
aquí en medio
una piedra?
Se suponía
que no debería
haber nada,
¡qué estás tramando!
No contesta...
Qué misterio...
Para colmo,
la muy condenada
no se quiere mover.
¡Ea!
Esa es su misión
en la vida:
estorbar.

Tú, piedra inerte,
ente inútil,
metáfora cutre,
seas lo que seas,
seas quien seas,
apártate, rapidito,
que el tiempo corre
casi me coge
y no quiero
que me haga
tropezar
en el camino.

¿No te quitas?
No quería
llegar a esto,
pero bueno,
tú me obligas.

¡PATAPUM!

Y de una
sonora patada,
la piedra
vuela lejos
y se pierde
en el inmenso cielo
que nos vigila.


Así es
el hombre,
¿luchador por
querer vencer
sus obstáculos?
No,
animal cobarde
que prefiere
descartar lo desconocido,
eliminar lo no establecido,
antes que conocer,
antes que dialogar,
antes que pararse a pensar,
antes que vivir.

ANIMALIA

Naces entre lágrimas de cocodrilo,
necesitando que mamá gallina
cuide de su indefenso polluelo,
llevando al extremo la vida del koala:
comer, cagar y dormir.
Y es que, si te encuentras todo hecho,
por qué mover un solo dedo,
como buen perezoso, mejor dejar
que la vida transcurra lenta, sin prisa,
que ya llegará la época en la que
seremos hienas salvajes que todo lo destrozan
y nos jactaremos con irritantes risas
del gordito hipopótamo del colegio,
o del ridículo tamaño del mono titi,
hasta que aparezca una jirafa
con el cuello más grande que nosotros
y nos baje de la nube en la que nos regocijamos.
Una vez ya educados, repitiendo como loros
hasta la saciedad aquello que nos inculcan,
llega el día en que todo pájaro
vuela para abandonar su nido,
y a pesar de ser diminutos gorriones,
nos creemos águilas imperiales
dueñas del firmamento que surcamos,
capaces de enseñar al mundo terrestre
que nacimos para estar arriba,
para vivir lo más cerca posible del sol
y así hacer brillar nuestra majestuosidad.
Pero de repente, nos damos cuenta
de que vivimos en una gran colmena
gobernada por cuatro reinas
que chupan del bote de nuestra miel
a costa del polen de nuestra frente,
y, resignados, aceptamos el hecho
de que estamos atrapados en esta colonia,
que somos dóciles hormigas obreras que llevan
inscrito en su ADN el gen de la esclavitud.
Algunos son cucarachas y moscas
que viven de comer la mierda del resto,
algunas son mantis religiosas
que devoran el corazón del macho cuando ya está preso,
algunos son auténticos depredadores,
tiburones de tierra hambrientos de sangre
que se alimentan de los bancos de miles
de sardinas idiotas e histéricas
que se golpean y se pisotean unas a otras
cuando ven las orejas al lobo,
algunos son tarántulas y arañas
que ponen cebos en sus telarañas
para aprovecharse de los más débiles,
otros eligen la vida de ratas y roedores,
una vida nocturna de oscuridad y placeres,
hasta que la peste infecta la alcantarilla
en la que viven y no les queda otra
que salir a la superficie para no fallecer.
Y es que, cuando estamos a punto
de morir, se enciende nuestra bombilla
y como polillas que se acercan a la luz,
acudimos en busca de nuestro
propio cementerio de elefantes,
porque nadie quiere morir solo.

Bienvenidos a Animalia,
porque eso es lo que somos, animales.
Y es que, citando a George Orwell:
"eran tan parecidos, que ya no podían distinguir
al cerdo del hombre".

III POETRY SLAM NACIONAL

Esta edición del Poetry Slam Nacional (en concreto la tercera), tendrá lugar en Madrid el sábado 22 de Junio en el Centro Matadero.  Los mejores slammers de todo el país (Jaén, Granada, Madrid, Barcelona, Toledo, Ciudad Real, Mallorca...) se batirán en duelo por el título de campeón nacional, donde, como siempre ocurre en un slam, el ganador será la palabra.

Yo tengo el privilegio y el honor de ser uno de los dos representantes de Jaén para dicho torneo, y os animo a que acudáis a la cita, porque será un espectáculo sin igual, ya participé en el anterior Poetry Slam Nacional y os aseguro que aquello fue mágico, el público (de todo tipo) quedó maravillado. ¡Así que ya sabéis, no podéis faltar!

MICROPOEMA III

Estar más despierto
a medida que se hace más tarde.

Dormir es de cobardes.

NATURAL

Al natural,
así es como me gustas.

Si te pintas los labios
de rojo carmín,
dejas tu sello
en mi mejilla,
y yo no soy
propiedad de nadie.

Si te pones colorete,
cómo sabré
que te saco
los colores
cuando te lanzo
un piropo.

Si te pintas los ojos
y te hago llorar,
la tristeza quedará
marcada en tu cara
y te perseguirá
hasta que caiga el sol.

Si te peinas con laca,
cómo escribiré poemas
sobre el baile de tu pelo
siendo éste un muro
infranqueable para el viento.

Si te pones la ropa,
por qué esconder
al mundo
el milagro divino
que vio nacer.

Si yo me enamoré
de la cara,
y no de la máscara,
por qué te disfrazas
de quien no eres.

Al natural,
así es como me gustas.

MICROPOEMA II

Cuántos poetas son tan valientes sobre el papel,
cuántos poetas son tan cobardes de cara a la vida.

EL FINAL

Puta obsesión
por el final.

Si leemos un libro,
si vemos una película,
nada importa el principio,
ni los personajes,
ni el pasado de cada uno,
ni los paisajes,
ni la trama,
ni la descripción,
ni la calidad literaria/cinematográfica,
ni la presentación,
ni las circunstancias,
ni los giros inesperados,
si leemos el libro o miramos la película
sólo para poder llegar al final,
si únicamente deseamos conocer el final,
y por muy bueno que sea el libro o la película,
si el final no nos complace,
si no es lo que esperamos,
ese libro o esa película nos dejará un sabor amargo,
un sabor a derrota.

Lo mismo ocurre con la vida,
lo mismo ocurre con el amor,
nada importa el principio,
ni los personajes,
ni el pasado de cada uno,
ni los paisajes,
ni la trama,
ni la descripción,
ni la calidad,
ni la presentación,
ni las circunstancias,
ni los giros inesperados,
si vivimos la vida o el amor
sólo para poder llegar al final,
si únicamente deseamos conocer el final,
y por muy buena que haya sido esa vida o ese amor,
si el final no nos complace,
si no es lo que esperamos,
esa vida o ese amor nos dejará un sabor amargo,
un sabor a derrota.

Yo soy de los que sudan del final,
de los que prefieren caminar
por el simple hecho de disfrutar del camino,
porque finales hay muchos, todos impredecibles,
y la única certeza que tenemos
es que somos dueños de lo que andamos,
de la senda que construimos al caminar.

Puta obsesión
por el final.

EN MI HABITACIÓN

Perdido
en las sombras de mi habitación,
escondido
en recuerdos que vuelan a mi alrededor.


Si miro
hacia arriba, me limita el puto techo,
si sigo
hacia abajo, bajo mi cama te encuentro,
si grito,
mi voz se convierte en silencio,
si vivo
encerrado entre paredes, definidme muerto.


Engreído
monstruo que habita bajo mi lecho,
esquivos
pensamientos de este frágil cuerdo,
maldito
polvo adueñado de mis sueños,
bendito
habitáculo por forjarme por dentro.


Persigo
las sombras de mi habitación,
domino
recuerdos que vuelan a mi alrededor.

ESTE AUTOBÚS

Vivo en este autobús,
que cruza España
y atraviesa mi pecho.

Vivo en este autobús,
que habla catalán
con acento andaluz.

Vivo en este autobús,
que anochece amor
y amanece amistad.

Vivo en este autobús,
que me quita el sueño
y me induce el coma.

Vivo en este autobús,
que cena mis lágrimas
y desayuna legañas.

Vivo en este autobús,
que me lleva a casa
y me aleja de ella.

Vivo en este autobús,
que todo me da
y todo me quita.

Vivo en este autobús,
y ya no sé si marcho
o regreso.

FÁBRICA DE CARAMELOS

Cada mañana,
sobre las seis y media,
al alba,
paso por delante
de la fábrica
de caramelos,
e imagino
la típica fábrica
sombría y lúgubre,
de trabajadores infelices
y maquinaria pesada
oxidada,
y pienso,
cómo de algo
tan gris,
nace algo
lleno de color.

Supongo que sucede lo mismo cuando nacemos.

PÁRRAFOS INMORTALES: GROUCHO Y YO

"Estoy seguro de que casi todos habrán oído contar la historia del hombre que, desesperadamente enfermo, va a un psicoanalista y le explica que ha perdido el deseo de vivir y que piensa seriamente en el suicidio. El doctor escucha su relato melancólico y luego dice al paciente que lo que necesita es poder reírse a gusto. Aconseja al infeliz que vaya aquella noche al circo y que pase la velada riéndose con Grock, el payaso más divertido del mundo. El doctor resume:
- Después de que haya visto a Grock, estoy seguro de que se sentirá mucho más feliz.
El paciente se pone en pie, mira tristemente al doctor, da media vuelta y se tambalea hacia la puerta. Cuando empieza a abrirla, el doctor dice:
- A propósito, ¿cómo se llama usted?
El hombre se vuelve y mira al psicoanalista con ojos apesadumbrados:
- Soy Grock."


"Groucho y yo", Groucho Marx.

THE WALKING DEAD

Domingo, ocho de la mañana. Vuelvo a Reus, ¿y qué me encuentro? Una ciudad desolada, desierta, obsoleta. Como si yo fuese Rick, protagonista de The Walking Dead, y hubiera permanecido en un coma muy profundo, ahora despierto y me topo con esto, una ciudad apocalíptica que ha sido arrasada por los zombis, o al menos eso parece. Ni un alma en las calles, sólo la anarquía del viento, que campa a sus anchas sin tropezar con ninguna barrera humana, se hace presente. Sólo palomas que ya no tienen miedo, porque saben que su mayor peligro ya no está en esta jungla de cemento. Camino solo... Rectifico, el amanecer está conmigo, es mi única compañía, y voy tirando de mi pesada maleta, pensando en qué demonios hago yo aquí, en mitad de la nada, solo ante el peligro. Pero detengo mi marcha y pienso que, siendo franco, el panorama actual no ha cambiado mucho respecto al anterior. Cuando hay personas, veo muchas vidas desperdiciadas, veo miradas vacías, veo muertos vivientes. Así que probablemente yo sea Rick y esto sea The Walking Dead.

SEMANA SANTA

Cae lluvia
sobre el tejado
de mi alma,
cae furia
sobre el estado
de mi calma.

Rompe fuerte
la monotonía
del silencio,
rompe siempre
con alevosía
mi tormento.

Mi corazón
se empapa
de lluvia,
mi razón
se escapa
con angustia.

¿Sabes por qué llueve en mi interior?
Porque es Semana Santa,
y la procesión la llevo por dentro.

DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA

No celebraré este día con ningún poema especial,
porque para mí, escribir poesía es como respirar,
y que yo sepa nunca he celebrado el día de la respiración.

Eso sí,
seguiré respirando,
seguiré escribiendo.

¿QUIÉN ERES TÚ?

Para mí, existen dos clases de personas:

Los que piensan que cuando nacemos,
lloramos porque somos arrancados de los brazos
de la mujer que amamos.

Y aquellos que dicen que cuando nacemos,
lloramos porque somos conscientes de nuestro nacimiento
y sabemos la que se nos viene encima.

¿Quién eres tú?

¡SILENCIO!

Hasta las narices
de tanto ruido
de coches,
de gritos,
de voces,

de claxons,
de niños,
de borrachos,
de vecinos,
de bomberos,

de ambulancias,
del viento,
de risas,
de lamentos,
de andares con prisa,

de necios,
de motos del Telepizza,
de pregoneros,
de sabios bocazas,
de vacíos pensamientos,

de insulsas palabras,
de vanales sentimientos,
del uso gratuito
e indiscriminado del "te quiero".

¡Así no hay quien se escuche a uno mismo!

¡Quiero puto silencio!

PROCESO CREATIVO

Cierro los ojos,
aprieto los puños,
rechinan mis dientes,
frunzo el ceño,
sudor frío,
muecas de dolor,
músculos rígidos,
vello de punta,
piel de gallina,
sé que está dentro,
no quiere salir,
¡tengo que echarlo!
Concentro mi energía,
mi furia,
he de expulsarlo,
y cuando lo haga,
quedaré aliviado,
pero se resiste,
se niega a ser exiliado,
¡no lo conseguirá!
¡Yo tengo el control!
¡Soy yo quien decide!
Me arrepentiré
si no lo destierro,
¡así que insistiré!
¡Un último esfuerzo!
¡Noto cómo asoma!
¡Está a punto de salir!
¡Lo conseguiré!
¡FUERA DE AQUÍ!
¡AARGGH!

.
.
.

Me limpio,
tiro de la cadena,
y me voy.

.
.
.

Y así es como surgen todas las grandes ideas a lo largo de la Historia de la humanidad.

EL ARTISTA

Cuando escribo,
pienso que soy un tatuador,
la tinta, la pluma,
el cuerpo, el folio.

Pero luego caigo
en que yo soy el tatuado,
la tinta, mi sangre,
el lienzo, mi alma.

MICROPOEMA I

La penitencia del poeta:

Toda una vida dedicando poemas,
y nunca recibir uno.

LA LÍNEA

El mundo está construido por fronteras,
la vida misma está marcada por barreras,
todo ha de tener un extremo, un orden,
un límite para no desviarnos en esta senda
incierta que llamamos vida
y no salir de la línea que delimita el camino.

Pero... Si cruzas esa línea,
si ves más allá de lo que tus ojos ven,
de lo que tus oídos escuchan,
de lo que tu corazón siente,
puede que dejes de pensar
aquello que tu mente quiere que pienses,
y te encuentres desnudo
frente a un espejo
y por fin te encuentres.

Si cruzas esa línea,
comprobarás que sólo eres carne, hueso,
vísceras y sentimientos,
que lloras como todo el mundo
aunque creas que sufres como ninguno,
que eres especial sólo por el hecho de ser,
de estar, de pensar, de reír, de sentir y de amar,
que tu presente ya es pasado,
que el futuro nunca llegará
porque seguirá siendo futuro,
no te atormentarás por el qué hiciste,
ni el qué haré,
porque caerás en la cuenta
de que no tiene sentido
preocuparse por algo que nunca será
o que ya fue.

¡Vamos! Te invito a cruzar esa línea, ¡a qué esperas!
Sólo al otro lado entenderás la belleza
de la música,
sólo allí entenderás que no existen medias naranjas,
sino piezas de fruta únicas,
que merece la pena
luchar por amor,
y si el amor es paz,
serás el soldado que vaya a la guerra.

Pero antes tendrás que cruzar esa línea.

MI BANDERA

Tantas banderas,

unas alegres,
otras dan pena,
unas ya fueron,
otras esperan,

unas martillos,
otras estrellas,
unas de ricos,
otras pobreza,

unas unen,
otras quiebran,
unas fashion,
otras feas,

unas en despachos,
otras se quejan,
unas vivas,
otras muertas,

unas brillan,
todas ciegan,
muchos colores,
misma paleta,

ninguna ilumina,
todas negras,
muchas exclaman,
ninguna honesta,

porque yo soy mi patria
hasta el día que muera.

TEORÍA DE LA PEONZA

Imaginemos a la sociedad actual como una gran pirámide, en cuya base se encuentra el ciudadano medio y en cuya punta los altos dirigentes de partidos políticos, bancos y empresas.

Para que pudiera sostenerse, la base, que es mucho más grande al estar formada por los ciudadanos de a pie, debería situarse en el primer escalafón, como es lógico.

Pero esto no es lo que ocurre hoy día, nos encontramos con un modelo de pirámide invertida, donde la punta se dirige hacia abajo, sosteniendo a toda la base, que se halla por encima, dependiente de los de abajo.

Si tuviéramos una figura de un tetraedro a mano e intentáramos colocarlo con la punta hacia abajo y la base hacia arriba sobre una superficie plana, ocurriría lo evidente: se desplomaría. Es aquí donde entra en juego la "teoría de la peonza".

Con un poco de imaginación, un tetraedro invertido es un símil minimalista de una peonza cualquiera, de hecho, a esta peonza le ocurriría exactamente lo mismo que a la pirámide invertida si la colocáramos sobre una superficie plana, volcaría. ¿Y qué hace que las peonzas puedan mantenerse en equilibrio? Leyes físicas de la fuerza centrífuga que pueden resumirse en dos palabras: dar vueltas.

Pues bien, esto es lo que está ocurriendo con nuestra sociedad, nuestra pirámide invertida. Terceras personas en la sombra, amigas de los integrantes de la punta de la pirámide (que no se verán apenas afectados por el movimiento rotatorio de la fuerza centrífuga) atan la peonza a un cordel y nos hacen girar y girar. Todo es muy bonito al principio hasta que  llega un punto en que al final acabamos mareados, con náuseas, vomitando, y aún así la peonza sigue girando, en contra de nuestra voluntad. Pero hemos dicho "basta" y rehusamos de que se nos vuelva a atar con una cuerda para que nos den más vueltas. Volvemos, por tanto, a lo mencionado al principio, una peonza que no gira no se mantiene en equilibrio y al final cae al suelo, y esto es justamente lo que está sucediendo.

La clave del éxito de que la peonza pueda mantenerse firme es que la base vuelva a sostener todo el peso, siendo el escalafón más importante, convirtiéndose así en una pirámide normal. Nunca se derrumbaría.

NOCHE DE TORMENTA

Me grita,
levanta la voz para que la escuche,
para que no tenga excusa
y le dedique estas líneas.

Ruge con furia,
golpea el ventanal de mi cuarto
con su fuerza divina,
haciendo temblar el cristal.

Tengo miedo,
miedo de que arranque la bandera de Andalucía
que orgullosamente ondea en mi balcón,
miedo de que me arrebate mis orígenes.

Quiere que olvide todo
y que esté disponible únicamente para ella,
porque ella me vio nacer en una noche así,
porque ella puede quitarme todo lo que me dio.

Ha sido mi musa
desde que tengo uso de razón,
y ahora que empezaba a no echarla de menos
se presenta ante mí, reclamando su trono.

Hoy no dormiré,
permaneceré aquí, en mi cama,
despierto, cumpliendo sus exigencias,
satisfaciendo sus celos,
porque sabe que amo a otra mujer.

LENGUAJE NO VERBAL

Porque aunque digan
que un gesto nunca valdrá mil palabras,
no seríamos nada
si nunca hubiéramos visto una sonrisa.

Aunque muchos insistan
en que siempre existe un término perfecto,
jamás creo que describan
con pulcritud y exactitud la intensidad de un beso.

Puede que sirva,
pero nunca se aproximará lo suficiente,
porque un gesto es honesto,
y las palabras a menudo mienten.

Si de algo desconfías
que sea de mi boca,
pues puede que tergiverse a mi mente.
Y si en algo has de confiar,
que sea en mi corazón
porque ya sabes lo que siente.


Es curioso, intento explicar
a través de la poesía algo que sé
que no se puede explicar con palabras.

EL CLÁSICO

Para mí, el clásico
siempre será
BB King contra su guitarra.

Para mí, el clásico
siempre será
Miguel Hernández contra su pluma.

Para mí, el clásico
siempre será
Armstrong contra su trompeta.

Para mí, el clásico
siempre será
el pueblo contra el gobierno.

Para mí, el clásico
siempre será
Bukowski contra su locura.

Para mí, el clásico
siempre será
ricos contra pobres.

Para mí, el clásico
siempre será
Saramago contra la Iglesia.

Para mí, el clásico
siempre será
la vida contra la muerte.

Así que dejad de hablarme del clásico,
porque no me interesa en absolutGOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOL!!!!!

OEE OE OE OEEEEEEE OEEEE

INTENSO

Como dos miradas que se cruzan,
arañando el alma,
escaneando sentimientos,
avivando la llama.

Como un ave libre
de su jaula,
explorando el firmamento
batiendo sus alas.

Como sexo por la noche,
sexo por la mañana,
sexo sin remordimientos,
sexo natural, sin complejos ni trabas.

Como un náufrago perdido
en una isla deshabitada,
hablando con el viento,
soñando con su amada.

Como el mar enfurecido,
exudando rabia,
contemplando su nacimiento
y muerte en las rocas de las calas.

Como un poema
escrito en una servilleta blanca,
versos sin reconocimiento,
desnudando al poeta que lo ampara.

Intenso.

DIMITO

Dimito de vosotros.
Dimito de los que se esconden tras unas gafas de sol.
Dimito del tabaco.
Dimito de los tacones altos.
Dimito de los vagos que no han dado un palo en su vida y ahora exijen lo que nunca han merecido.
Dimito del tarot, de la astrología y del horóscopo.
Dimito de los que estudian una carrera sólo para alcanzar un estatus social.
Dimito de la política y de los políticos.
Dimito de los vecinos ruidosos que no paran de tirar canicas al suelo.
Dimito de los libros de autoayuda.
Dimito de los cánticos ebrios a las tantas de la madrugada.
Dimito del periodismo.
Dimito de los que dicen ayudar a los más necesitados a través de las redes sociales.
Dimito de las estrechas y del macho ibérico.
Dimito de la Iglesia.
Dimito de las gomas de borrar que lejos de limpiar, ensucian.
Dimito de la mierda que habita en los pisos de estudiantes.
Dimito de los comedores sociales que no dan a basto.
Dimito de los que se quejan de volar en low-cost.
Dimito de la programación televisiva.
Dimito de los que no quieren viajar.
Dimito de la sanidad privada.
Dimito del botellón.
Dimito de la policía que carga contra manifestantes.
Dimito de la sociedad de los pueblos y de las grandes ciudades.
Dimito de la moda.
Dimito de la poesía insulsa y vacía adornada con palabras rocambolescas.
Dimito de los que por el hecho de nacer creen tener el derecho a coronarse reyes.
Dimito de las fotos en el baño poniendo morritos tomadas con cámaras de mil euros.
Dimito del miedo.
Dimito de las drogas duras y blandas.
Dimito de los mercados y de la ley de la oferta y la demanda.
Dimito de los que no se atreven a escribir un poema.
Dimito de los cuatro mismos compases de la música pop de los últimos sesenta años.
Dimito de la alta cocina.
Dimito del arte que sólo sabe apreciar una minoría exquisita y selecta.
Dimito de la generación egoísta-competitiva que ocultáis bajo la máscara de la profesionalidad.
Dimito de las matrículas universitarias a 2.500€.
Dimito de los conformistas y mediocres.
Dimito de las bolsas de aire con patatas.
Dimito de las palabras homofobia y xenofobia.
Dimito del machismo y del hembrismo.
Dimito de la ropa de entretiempo.
Dimito del maquillaje.
Dimito de las dietas milagro.
Dimito de los amores de chaqueta.
Dimito de los que deben dimitir y no dimiten.
Dimito de la muerte en vida y de vuestro deseo de la vida sin muerte.

Porque si hasta el representante de Dios en la tierra dimite, ¿qué esperanza nos queda?
Parad el mundo, que yo me bajo aquí.
Dimito.

AGUA ESTANCADA

Como agua estancada,
atrapada en un agujero
del que no podrá escapar.

Como agua estancada,
podrida de cara al mundo,
llena de secretos internos.

Como agua estancada,
demasiado compleja
como para saber qué la compone.

Como agua estancada,
esquivada por transeúntes,
alejándose de su paso.

Como agua estancada,
vertedero de todos,
acumulando desgracias.

Como agua estancada,
que aún siendo agua,
no refleja nada.

Como agua estancada,
que todos la miran,
pero nadie la toca.

PARTE METEOROLÓGICO

Predicción meteorológica del 23-02-2013:

- En Reus, una ciudad a nivel del mar, caerán hoy los primeros copos de nieve del año. Se espera que en los alrededores de la ciudad, a cotas más elevadas, cuaje y permanezca allí lo que queda de invierno, donde sólo unos pocos afortunados disfrutarán su presencia continuadamente, puesto que pocas personas habitan en la cima, por tanto, se podrían considerar unos privilegiados. En cambio, en el centro urbano, será un aguanieve fugaz que apenas proporcionará unos breves instantes de ilusión (si es que llega a caer algún copo al suelo), una vez llegue, se derretirá y marchará con la misma rapidez con la que vino, no alterará el tráfico, no cerrarán escuelas, no hay ninguna alarma por precaución, todos volverán a hacer vida normal tras ese discreto granizo.
.
.
.
Ya no recuerdo si estaba viendo el parte meteorológico o la sección de economía.

SEDA

¿Recuerdas? 
Nada es lo que era,
el tiempo vuela,
el tiempo no espera.

Creciste demasiado rápido
en un mundo que giraba aún más deprisa,
y aún así tenías excusas
para lucir una sonrisa
porque no tenías más problemas 
que volar libre en tu imaginación,
dibujar sueños con lápices de cera
y colores vivos casi tan reales
como pisar los charcos de lluvia en la acera.
Inventar escenas
de batallas, dragones y cuentos,
soñar que viajarías al espacio
para dormir junto a las estrellas
y desde allí enviar un mensaje
en una botella
a ella,
a ese primer romance del colegio;
a tu primera ex-pareja;
a tu primer maestro que no creyó en ti
e hizo que suspendieras;
a tus colegas que te ofrecieron el primer canuto;
a los que hicieron que te pillaras la primera borrachera;
a los que dijeron "no puedes"
y ahora les desespera
que sí pudiste,
porque tú eres el único que construye
las barreras
que impiden que alcances tus metas
y que sigas dormido,
porque sabes los sueños sólo se cumplen
si despiertas;
a esa mariposa que nunca fuiste;
al capullo que eres hoy,
le dirás:

"¿Recuerdas?
Un día fuiste un gusano,
sí,
pero un gusano de seda."